ANTHONY CHARBONNEAU GRENIER
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peau papier carbone
poèmes

​PREMIÈRE NEIGE
 
la matinée est une vieille dame sereine
avançant d’un pas égal vers l’épicerie
l’air est neuf et propre
les oiseaux se jettent tête première
dans les glissades du vent
 
on s’éveille avec une première neige sur la langue
les mots
légers et humides
flottent au vent
sur la corde à linge du matin
 
on pourrait les dire à nouveau
pour une première fois
 
on prend le plus de temps possible
pour les plier un par un soigneusement
avant de se tacher les doigts
sur les pages du journal
 
-
 
d’abord ne pas parler
laisser remonter en nous
un langage antérieur au langage
palper la trame du silence
écouter grincer le bois des jours
prendre le pouls de ce qui vibre alentour puis
 
parler
(lentement)
comme si chaque mot pesait cent nuits
 
parler
(tout doucement)
comme on monte les marches d’un château de cartes
un verre d’eau plein à la main
 
dire
ce qui depuis longtemps refuse de dormir
dans la nuit de nos chaumières
et sur les berges de nos rivières intérieures
 
d’une infime pression de la paume
choisir chaque mot avec minutie
comme des œufs dans le carton de la phrase
comme si dans chacun d’eux logeait
fragile une partie de nous
toujours susceptible de changer d’adresse
 
mettre dans la confection du message le soin d’une mère ou d’un artisan
afin qu’il trouve refuge dans la peau et dans le temps
Choisir encore le ton le rythme et le destinataire des mots
 
enfin, parler vraiment
 
car les histoires sont infinies
seuls les mots nous sont comptés

​LETTRE AUX FILS DE L’ÉPOQUE
​
Venez fils
sans regarder devant
nous jetterons tout ce qui brûle
dans le ventre de nos trains
puis jetterons nos trains
dans le ventre de trains plus gros
 
tous monteront fils
nous construirons le train autour d’eux
et jetterons leurs meubles dans la gueule de nos fournaises
ceux qui demanderont la destination
seront enterrés vivants dans le vacarme des roues des rails et du vent
leurs appels seront distancés par la marche rapide de nos désirs
 
nous brûlerons la mémoire et le train roulera sur les cimetières
nous brûlerons le savoir et le train roulera sur les rides du front
nous brûlerons les récoltes et le train roulera sur nos côtes
nous brûlerons le sens des mots et le train roulera sur notre langue
 
nous planterons des forêts à même la fournaise
afin qu’elles poussent et brûlent sans perdre de temps
 
le train ira plus vite que le regard
et nul
pas même nous, fils
ne saura où il va
 
avec le temps sa vitesse s’imprimera en nous
si bien que le ralentir deviendra aussi dangereux que de le laisser sauvage
mais peu importe fils
puisque nous aimons le vent
sa voix plus forte que toute autre à nos oreilles
 
nous ne manquons ni de rails ni d’ouvriers
et si les rails doivent manquer
nous roulerons sur les ouvriers
et si les ouvriers doivent manquer
du plus grand au plus petit
je vous coucherai sous le train fils
et avec vous
je regarderai le spectacle du train qui tout entier
redevient vent

LE CRI

​N’entendre du cri
que les mensurations du cri
son origine, sa force, la mesure de son urgence
puis couper le cri, peigner le cri, cirer le cri
puiser le cri sale dans la bouche sale qui le hurle
pour le déposer dans une bouche
qui ignore ce que crier veut dire
puis faire voyager le cri au creux de cette bouche propre
diluer le cri, bavarder le cri, manucurer les ongles acérés du cri
mettre entre le cri et l’oreille
un voile d’indolence
un grésillement incessant
 
puis, finalement, ouvrir la bouche sur le cri
et de cette bouche ouverte et propre
écouter le silence du cri
car le cri ne dit plus rien
ses lettres nées pour éclairer la nuit
sont blanches sur le blanc du discours
 
alors tous restent assis
la place du cri, au creux de tous, reste vacante 
tous éteignent l’oreille et tous éteignent le cri
mais
éteindre le cri devenu propre n’est pas éteindre la bouche restée sale

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